第二十一章
第二十一章
白露带着沃伦走在前面，她的办公室在走廊尽头，开了锁，推开，侧身让出半个门缝——没看他，也没等他。 沃伦进去了。 办公室不大，一张深色办公桌，一把转椅，靠墙是两排枪柜，玻璃门擦得很亮。角落里有一张几乎全新的黑色皮沙发。 门在身后关上，咔哒一声。 白露没开大灯，只按了桌上那盏台灯。冷白的光晕开，刚好能看清彼此的脸。 她站在和他隔着三米远的办公桌后面。 “坐吧。”她说。 沃伦没坐，他走到枪柜前，隔着玻璃看里面的枪，一把一把看过去，像在逛展览。 “你的？” “嗯。” “这些全是？” “俱乐部备用的，有些是我自己的。” 他点点头，没说话，继续看，突然抬起手隔着玻璃，虚虚描过一把左轮的轮廓。 白露看着他。 一年了，他瘦了一点，但肩膀还是那样宽，他看枪的时候，侧脸很安静，不像刚才在靶场，把她抵在怀里说“我想做”的那个人。 但她知道，他每一秒都知道她在看他。 “你什么时候来的中国？”她先开口。 “三天前。” “来多久？” “看情况。” “什么情况？” 他转过头，看着她。 “看你。” 白露没接话，她拉开抽屉，拿出一包烟，抽出一根，点上。烟雾在她面前散开，模糊了她的脸。 “孙显是你的人？” “临时借的。” “他知道我们认识？” “现在知道了。” 她吸了一口烟，慢慢吐出来。 “你找他干什么？” “需要一个见你的理由。” “你可以直接找我。” “你会见吗？” 白露没说话。 沃伦笑了一下，那种很短，短得几乎看不清的笑，但白露看见了。 他从枪柜前走开，走到她办公桌对面，拉开那把给客人准备的椅子坐下。 隔着桌子，看着她。 “十一个月零十七天。”他说。 白露夹烟的手顿了一下。 “你数过？” “每一天。” 她没说话，烟灰落下来，掉在桌上，成了一小撮灰白色。 “你走的第二天早上我醒过来，”沃伦说得轻松，像在说别人的事，“你躺的那边是凉的。被子掀开一角，枕头上有根头发。” 他停了一下。 “我把那根头发收起来了。” 白露抬起眼睛看他。 他脸上没有什么表情。 “你想说什么？”她问。 “不知道。” “不知道？” “想说的话太多，不知道先说哪句。” 她吸了一口烟，烟雾在两人之间散开。 “那你慢慢想。” “想了十一个月了。” “想出来了吗？” 沃伦看着她，台灯的光照在她脸上，一半亮一半暗。她比一年前瘦了一点，下巴更尖，眼睛还是那样——看人的时候，像隔着什么。 “想出来一件事。”他说。 “什么？” “你欠我一个解释。” 白露把烟按灭在烟灰缸里，动作很慢，一下，两下，三下。 “我不告而别，”她说，“这就是解释。” “不够。” “够了。” “不够。” 她抬起眼睛看他。 “那你要什么解释？我不爱你？我爱的是别人？你选一个，我给你。” 沃伦没说话。 他站起来，绕过办公桌，走到她面前。 白露没动。 他俯下身，双手撑在她椅子的扶手上，把她整个人圈在椅子里。 很近。 近到她能看清他眼底的血丝，近到她能闻到他身上那种熟悉的味道——烟草，枪油，还有一点莫斯科冬天的风。 “你听好。”他说。 他的声音很低，低得像从胸腔里压出来的。 “我不在乎你爱不爱我，不在乎你爱不爱别人，不在乎什么爱情。” 他看着她。 “我只在乎一件事。” 白露没说话。 “你不告而别那天，”他说，“我以为你又要去死。” 他的眼睛里有东西。一闪而过，快得几乎看不清。但白露看见了。 “我找了你三个月，俄罗斯，欧洲，中国。每一家医院，每一间停尸房，每一个你可能去的地方。” 他的声音还是一如既往的冷静。 “后来我在圣彼得堡一个酒馆里喝多了，跟人打了一架，被人用酒瓶开了瓢。躺在地上，血流进眼睛的时候，我想——” 他停了一下。 “想什么？” “想算了。”顿了顿，他继续说道，“反正她也不想让我找到她。” 他直起身，放开了椅子的扶手。 “后来孙显给我打电话，说他爸认识一个开俱乐部的女人，姓白。” 他低头看着她。 “我就来了。” 白露坐在椅子里，一动不动。 台灯的光照在她脸上。她的眼睛亮了一下，很快又暗下去。 “所以呢？”她的声音有点哑，“你找到我了。然后呢？” 沃伦没回答。 他转身，走回那把椅子，坐下。 隔着桌子，看着她。 “那根头发，”他说，“我带来了。” 白露愣住了。 他从衬衫口袋里拿出一个小小的透明密封袋，放在桌上。 袋子里有一根很长的，黑色的头发， 是她的。 白露看着那个袋子，很久没动。 然后她伸出手，拿起来，对着灯看。 “你疯了。”她说。 “嗯。” 她把袋子放回桌上，推回他面前。 “收好。” “为什么？” “留着，等我下次不告而别，你还有东西可以找。” 沃伦看着那个袋子，没说话。 最后他还是把袋子收起来，放回衬衫口袋里，拍了拍。 “不会了。”他说。 “什么不会？” “不会有下次。” 白露看着他。 “你这么确定？” “嗯。” “凭什么？” 沃伦站起来。 他走到她面前，俯下身，一只手撑在她的椅背上，另一只手—— 伸过来，轻轻拨开她耳边的碎发。 他的手指是热的，碰到她耳廓的时候，她抖了一下。 “凭什么？”他重复她的话。 他的脸离她很近。近到她能看见他眼底自己小小的影子。 “凭你刚才没推开我。” 白露没说话。 “凭你在靶场抖成那样。” 她还是没说话。 “凭你现在——呼吸都乱了。” 她的呼吸确实乱了。 他低下头，嘴唇几乎贴上她的耳朵。 “凭你欠我十一个月零十七天。” 他的气息喷在她耳廓上。 “我要你一天一天还。” 白露闭上眼睛。 很久。 然后她睁开眼睛，看着他。 “怎么还？” 沃伦看着她。 台灯的光照在她脸上，照在他脸上。两个人，半米距离，谁都没动。 然后他笑了。 那种笑，像豺狼终于把猎物逼到墙角，然后发现，猎物根本没想跑。 “你想怎么还？”他反问。 白露看着他。 然后她伸出手，抓住他的领带，往下一拽。 他的脸撞过来，离她只有一拳。 “我想做的，”她说，“和你想说的，一样多。” 沃伦看着她。 一秒。 两秒。 三秒。 他吻了下去。 沃伦一手扯开她的衬衫，扣子崩落在地上，滚进办公桌底下，无人在意。 他俯下身，像一头西伯利亚猛虎舔舐着自己的伴侣，一寸一寸，从她的脖颈开始。舌身舔过锁骨，舔过乳沟，所过之处皮肤泛起细密的颤栗。他含上她rutou的时候，白露仰起头，发出闷闷的一声哼唧。 他像猛虎终于吃到羚羊，一口一口，食髓知味。 太长了。 这是白露每次被他进入时唯一清晰的念头。他的jiba实在是太长，长到guitou都有了弯曲的弧度——像一把钩子，每一次进出都在刮她的yindao，刮过这一点，再刮过那一点，撞得zigong上下颠簸，像她的心脏一样，起伏不定，左右摇摆。 她忘了自己，忘了程既白，忘了这是在哪，办公室？靶场？莫斯科？J市？都不重要了。重要的是他那只手——一只手揉搓着她的rufang，力道大得像要把她捏碎。另一只手掐着她的脖子。 真是下了死手的掐。 呼吸开始变得短促，空气进不去，出不来，卡在喉咙口。胸腔的窒息，rufang的酸痛，yindao的胀痛。三重快感像三股绳子拧在一起，把她吊起来，悬在半空，不上不下的时候，她潮吹了。 她自己都不知道什么时候的事。只是突然之间，身体不受控制地痉挛，一股热流从深处涌出来，喷在他身上，顺着两人交合的地方往下淌。 沃伦顿了一下。 低头看了一眼。 就是那一眼，白露看见他笑了——他眼底有什么东西暗了下去，又亮了起来。 他就着这潮水cao得更狠，更凶，更往死里cao了。 激得白露一把扯住他的领带，抬头咬上他的嘴唇，咬出血来，腥甜的味道在两人舌尖蔓延。 他一发狠，把领带从脖子上扯下来，攥住她的手腕，三两下缠紧。然后拽着那条领带，把她从办公桌边拉起来—— 转身——压过去—— 她的后背撞在枪柜玻璃上，冰的，凉的。激得她浑身一颤。 玻璃那边是一排排枪，黑洞洞的枪口对着她，像一双双静默地眼睛。 她的双手被压在身体和玻璃之间，压在冰凉的柜面上。领带的另一头被他攥在手里，像牵着一匹不听话的马。 他从身后又顶了进来。 这个角度更深。他压在她背上，呼吸喷在她后颈，每一下都像要把她钉在玻璃上。玻璃太凉，他的身体太热，冰火两重天。她看着玻璃里自己的脸——潮红的，眼神涣散，嘴唇上还有他的血。 不像自己。 一下一下。下了狠劲地往死里撞她。 “沃伦。” 他听见了，没停。 “在。” 她喘着，断断续续：“你绑不住我的。” 他顿了一下，又继续cao她，一下比一下重。 “我不需要绑。”他的声音从她身后传来，低哑，混着喘息，“你自己会离不开我的。” “我已经离开了。” 沃伦没说话。 但她从玻璃倒影里看到他低下头，张嘴—— 咬在她肩颈连接处那块最软的rou上。 下了死口咬的她皮开rou绽，出了血。疼得她浑身一抖，眼泪已经出来了。 他没松口，就那么咬着她，cao着她，一下一下，一口比一口深，一下比一下更狠。 她看着玻璃里自己的脸，看着他埋在她肩窝里的头，看着两人交叠的身体，看着玻璃那边一排排沉默的枪。 只有一个念头。 完了。 她和程既白之间—— 完了。